¿Poeta?
¿Qué es ser Poeta?
¿Es acaso el qué rimas escribe?
¿Es el que canciones,
Versos, liricas compone,
Tal vez?
¿O simplemente
Será aquel qué
Todo bellamente acomoda?
Cuando un poeta,
O llamase trovador
O como tu prefieras,
Compone, arregla, acomoda...
¿A quién debe gustar?
¿A los humildes?
¿A los críticos?
¿Quién es su público?
¿A caso sabes tú?
Yo le escribo
A la vida,
Al amor,
Al desamor,
A los amigos,
Al mar,
Al aire,
A la tierra,
A los arboles,
A las flores,
A las mariposas,
¿Es eso suficiente?
Bajo las estrellas
En la noche,
Frente al mar
De día,
En medio del bosque
Al atardecer,
Con pluma y papel
Yo escribo.
A todas horas,
Yo escribo.
Pero dime tú,
Si la respuesta conoces
A la incógnita
Que planteada está.
Te pregunto a ti,
A ti,
A ti,
Que conoces,
Que lees,
Que no conoces,
O que no lees.
Tú y nadie más,
Mi Juez,
Jurado
Y Verdugo serás.
No quiero otro.
Tu sentencia
Con placer
Aceptaré.
No maldeciré
Tu nombre,
Si a la guillotina
Mandarme pretendes.
Tú,
Mi amigo,
Mi compañero,
Mi amante.
Grandemente
Te agradezco
Por tu amor,
Tu odio,
Tu cobijo,
Tu desprecio,
Que sin medida
Me has dado.
Por la vida yo voy
Y pregunto a quien pueda responder:
¿Trovador?
¿Quién es un Trovador?
¿Será cualquiera que en un bloc
Anota
Frases tontas del amor
Y de la vida,
De la belleza,
De lo extraño,
De puro,
De lo impuro,
De lo impensable,
De lo que ya es?
Todo ya está.
Todo falta.
Poeta,
Poeta de nada.
¿Qué escribirás hoy?
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